Раннее утро. Песок. Кругом лишь песок. Он противно скрипит на зубах, проникает повсюду – и под рубаху, и под подкладку шлема, натирает руки в перчатках, которые не снимаешь даже ночью в постоянной готовности дать достойный отпор врагу. А врагов нынче множество – от мелких хулиганов, желающих стащить твой кошелек, до злобных вампиров, страждущих напиться алой кровушки. Да и просто хватает горячих хлопцев, тех, кто хочет померяться силушкой молодецкой. Недаром в этом городе песок уже стал красного цвета от пролитой крови. Горожане думают лишь о сладости побед и горечи поражений. Здесь думы о потрепанности последних ботинок, крепости своего щита и остроты смертоносного лезвия заслоняют все остальное. Ничто не может сравниться по важности с прочностью собственной брони. Все остальное отступает на задний план. В этом городе не встретишь мужчин, работающих на полях – здесь нет плодородной земли, здесь женщины не занимаются вышиванием и приготовлением пищи. Не слышно детского плача – из яслей доносятся стук крепких дубинок и щелканье деревянных мечей, перемежаясь с явно недетской руганью. Местные девушки принимают в подарок лишь те цветы, которыми можно побольнее хлестнуть противника, да и парни не откажутся от такого букетика. Люди поклоняются жестоким богам, которые не оставляют их без своего внимания – всегда припасут что-нибудь для очередного испытания стальных нервов и мускулов воинов. Это город Воинов, могучих и восхитительных, ужасных и одновременно с тем прекрасных своею жестокостью и презрением к смерти. Ничто не может остановить их на пути к славе. Здесь люди давно уже сжились со смертью.
Вот и утекает их жизнь в песок. Проливается из множества ран, полученных в смертельных боях. Здесь признают лишь крепкую силу и стальную волю. Решения принимаются молниеносно, действия следуют за ними без промедления. Здесь честь дороже всего. Заключаются союзы и договоры, ведутся беспрерывные войны. Тут с самого утра слышен лязг мечей, треск ломающихся под ударами молотов костей, крики раненых.
Это страшное царство Его Величества Песка…
Седой воин сидел возле памятника очередному ужасному богу и размышлял о своей прожитой жизни. Перед глазами мысленно проносились картины величайших боев в истории, свидетелем и участником которых был он и сам. Вспоминал лица друзей, которых унесла смерть. Веселые кутежи после сражений. Свой первый меч, подаренный наставником после окончания обучения. Свою первую поездку в Столицу, где на него сначала смотрели как на провинциала и где позже признали как одного из лучших фехтовальщиков. Первые вещи, приобретенные на рынке у торговцев. Первую любовь, из-за которой произошла ссора с близким другом… Этим воспоминаниям не было конца. И что бы ни произошло с ним в прошлом, что бы ни приготовило ему будущее, воин знал, что никогда и ни за что не променял бы свою жизнь на иную.
Заскрипели отворяемые ставни, торговцы стали выкладывать свои товары на прилавки. На улицах появились горожане. Начинался новый день. И только солнце равнодушно вставало над дюнами. Оно начинало своим светом новый день. Новый день вечной битвы.
Вокруг под дуновениями свежего утреннего ветерка шелестел песок, песок, для которого не существует преград…